Das Haus in der Karpfengasse (1963/64)

Zwei Tage nach der Verjährungsdebatte im Bundestag wurde während der „Woche der Brüderlichkeit“ in Hamburg ein deutscher Film uraufgeführt,
dessen Vorgeschichte, die vor sechs Jahren begonnen hat, nicht ganz unwichtig ist. Ein deutscher Regisseur, der bisher fast nur Lustspiele gedreht hat, liest eines Tages einen Roman des israelischen Schriftstellers Ben-GavriéI, der das Schicksal einer jüdischen Hausgemeinschaft während der deuschen Besetzung Prags zum Thema hat, und ist von dem Buch so beeindruckt, daß er beschließt, einen Film daraus zu machen und sein eigenes Geld in das Projekt zu stecken. Das Drehbuch wird geschrieben, es erhält sogar eine Bundesprämie, und eine große, deutsche Filmgesellschaft ist bereit, den Verleih zu übernehmen.

Als jedoch in der Öffentlichkeit bekannt wird, daß der Film in Prag und zum Teil mit tschechischen Schauspielern gedreht werden soll, gibt es Proteste (unter anderem von einem Verband vertriebener Filmtheaterbesitzer) – der Verleih zieht sich zurück, das Projekt ist zunächst einmal „gestorben“. Erst als der Westdeutsche Rundfunk die Finanzierung übernimmt, um gleichzeitig eine dreiteilige Fernsehfassung herstellen zu lassen, kann Regisseur Kurt Hoffrnan in Prag mit den Dreharbeiten beginnen. Aber wieder dauert es fast zwei Jahre, bis ein mutiger kleiner Verleih (neue filmform heiner braun) den Film in die
Kinos bringt – und jetzt sollen, dem Vernehmen nach, bereits einige Filmtheaterbesitzer ihre Zusagen zurückziehen… Fürchten sie um ihre Kasse oder die Proteste einiger Unbelehrbarer?

Ein Haus also im alten Prag, Karpfengasse 115, mit seinen bürgerlichen, ganz und gar unpolitischen, deutschen, tschechischen und jüdischen Bewohnern: der alten Witwe eines Synagogendieners, einem Buchhändler, einem Bankangestellten, soliden Kaufleuten und mit alltäglichen Sorgen und Gepflogenheiten, dem täglichen Gang ins Geschäft und ins Kaffehaus.

„Und dann“, so heißt es bei Ben-Gavriél, „brach plötzlich die krampfhaft nicht zur Kenntnis genommene Weltgeschichte über die Karpfengasse herein. Es kam der 15. März 1939. Ein Land ward zwischen der Abend- und Morgenzeitung von der Landkarte gestrichen, und soundso viele Millionen Menschen hatten über Nacht das angeblich unveräußerliche Recht verloren, in der ihnen gewohnten Weise zu atmen, zu handeln, zu lieben und zu leben. Zlatá Praha, das Goldene Prag, war besetzt worden.“ (…)

Angst, Wehrlosigkeit, Nichtbegreifen, ergebene Resignation und skrupelloser Opportunismus: Verhaltensweisen in einer Situation, der Menschen nicht gewachsen sind, der Menschen nicht gewachsen sein können. Nur die Jugend lehnt sich auf: die Tochter des Portiers schließt sich einer studentischen Widerstandsgruppe an, sie glaubt noch, daß der Idealismus einer Gruppe Gleichgesinnter etwas erreichen kann… Mit der Großaufnahme des verzweifelten, aufgelösten Gesichts jenes Mädchens, dem in einer wahllos
verhafteten Schar von 160 Studenten (diese Episode ist authentisch) auch der geliebte Mann erschossen wurde, endet der Film.

Daß er gedreht wurde, daß endlich einmal ein deutscher Film mit Schicksalen konfrontiert, die sich millionenfach unter uns abgespielt haben (es gab sie in Frankfurt ebenso wie in Prag), statt auf die Kassenwirksamkeit exotischer Abenteuer zu setzen, ist aller Achtung wert. Man scheut sich, bei einem solchen Thema ästhetisch-formale Kriterien anzuwenden. Der Film ist kein „Kunstwerk“ im Cindésten-Sinne. Er ist nicht frei von Kolportage-Elementen (Mareks plötzlicher Wahnsinn, Lederers Flammentod), die den dokumentarischen Charakter beeinträchtigen; er verzichtet nicht auf klischeehafte Überzeichnungen (kriminelle Gestalten wie den Hausverwalter
Glaser hat es zweifellos gegeben, aber als einziger Gegenspieler wirkt dieser Typ unglaubhaft karikiert); er setzt die Musik oft zu aufdringlich ein; und wenn der Kameramann Josef Illik, der die graue Angst-Atmosphäre in der „goldenen Stadt“ von einst beklemmend eingefangen hat, mit überdimensionalen Stiefeln und Ämtertüren Kafka-Stimmung zu suggerieren versucht, wird die Symbolik zum Kunstgewerbe. (..)

Es ist nicht Schuld des Regisseur, daß jene Szenen am stärksten wirken, die von der Wirklichkeit „gestellt“ wurden: die eingeblendeten Wochenschauaufnahmen vom Einmarsch deutscher Truppen in Prag, die von Entsetzen, Haß und namenloser Angst verzerrten Gesichter der Menschen am Straßenrand, von denen viele seit jenem 15. März 1939 keine Überlebenschancen mehr hatten, nur weil sie Juden waren .., Daß der Film dies deutlich macht, daß er ein Thema behandelt, das bisher der DEFA überlassen blieb (EHE IM SCHATTEN, STERNE), und daß er es auf redliche Art bewältigt, macht ihn – trotz einiger formaler Schwächen – wichtig und sehenswert.

Belinde Bütow, Die welt, 13.3.1965